Sanremo - 1

Spariamo sulla croce rossa. Diciamo che ieri sera Sanremo è stata la solita minestra, identica come tutte le volte che l'ha cotta Pippo Baudo. Diciamolo, che fa molto snob. Che - come per i reality - "io il Festival non lo guardo mai", ma poi mi spiegate voi come fate a dire che la canzone di tizio è banale e quella di caio addirittura patetica. Io ieri sera Sanremo non l'ho visto, dico. Ma avrei voluto vederlo, ribadisco. Mi è bastata una cosa, solo una: quella più ciritcata, ovvero il superospite internazionale. Io che Norah Jones era figlia di quello-che-suona-il-sitar-ma-non-so-come-si-scrive lo sapevo. Sapevo anche che i due non sono mai stati in buoni rapporti - anzi, forse qualsiasi forma di rapporto non l'hanno mai avuta. Ed è vero, le domande di Pippo sapevano di pre-costruito e comunque erano imbarazzanti. Ma le dita di lei, su quel Rhodes, erano magnifiche. E tanto mi è bastato: quei dieci minuti di Festival sono stati divini.